CELÍACO(CELÍACO!) - enciclopedia terminologia

Mãe amava jardinagem e... - amava minha avó,

que era a mãe dela,

bem como seus filhos

(seu marido?!) e a poesia

de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire

e Álvares de Azevedo :

três ultra-românticos poetas

e um árcade conjurado

abaixo pescado.

 

   

Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,

o conjurado árcade ,

o poema, que escrevera no cárcere,

na Ilha das Cobras,

o requintado intelectual lançado às traças

por sua participação na conjuração mineira.

O poema... - ei-lo em parte,

na parte que parte o coração:

"Bárbara bela

do norte estrela

que o meu destino
sabes guiar,

de ti ausente,

triste, somente

as horas passo
a suspirar.

    Isto é castigo

que Amor me dá".

 

 

Mãe cozinhava mui bem:

galinha à cabidela,

empadas deliciosas

( nunca comi similares

- ou só mordisquei similares!)

e outros tantos acepipes, quindins...

(" Isto é castigo

que Amor me dá".)

Mãe saía à rua

acompanhando, acompanhada,

em companhia de todos os filhos
ainda crianças, que então eram sete :

Osvaldo, o caçula,

viria pelo vento do cavalo com venta

na trombeta soprada por anjo rechonchudo. 

( Isto não foi castigo).

 

O povo que a via

na via expressa 

com a feliz prole

comparava-a à galinha com os pintainhos

ou a "escadinha", o time de futebol...

 

 

Íamos Ícaros (Ícaro!)

com destino à casa de sua mãe,

nossa senhora avó 

do tempo em que fomos gerados
quase nos gerânios que mãe plantara

por toda a parte vinculando com amor

o imaginário ao real, mesclados,

em clados...

Ecletismo, miscelânea, cladismo...

Mãe cantava canções maviosas

e seu canto santo - materno e terno
era melhor do que o melhor grupo musical do mundo:

- The Beatles :

 The Beatles de sublimes baladas!

( Besouros, escaravelhos, rola-bosta,

vira-bosta, coleópteros).

.

Mãe fazia tudo

- e era tudo que havia,

tudo quanto havia

( só de de ave era : tiê sangue, tiê preto,

cardeal( "Paroaria coronata..."):

era tudo isso sem erro)) :

dela não havia ausência

nem nas penas dos seus gansos

( onipresente é a mulher);
enquanto meu pai 

apenas aparecia de coadjuvante

e de preferência ébrio e furioso

tal qual um Ludovico Ariosto

 que recitava o poema

"Orlando Furioso"

cuspindo marimbondos.

(A atuação do pai é sempre a de um bufão

- embriagado!

Pobre de mim

que fluí assim

pela água do rio

que untava meus pés

no banho de língua lambida

do cachorro carinhoso:

O arroio  rumorejante é um cão

com todo carinho de mãe

em dedicatória loquaz).

  Por certo que "isto é castigo

que Amor me dá".

Ora, se insto em frisar

que mãe fazia e acontecia,

em tempos  de paraíso,

à luz edênica,

ou no Jardim das Hespérides

ou na Casa de Filosofia de Epicuro,

denominada o Jardim por aquele sábio,

não é porque ela já esteja morta;

mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve 

o silêncio sem mãe,

a calada da noite 

com a esposa surda 

em seus afazeres domésticos, coitada!:

ela tem a árdua tarefa 

de ser mãe para outros filhos,

outra rainha, outra deusa

para pequeninos chorões

ou enormes preguiçosos

- os meus filhos, mais dela,

que tudo é mais da mulher

e muito menos do homem,

o fanfarrão bêbado).

Mãe continua viva,

esbanjando saúde,

porém ferida pela idade provecta,

na qual muitos sofrem do mal de Alzheimer,
pena sob a máscara teatral 

que caracteriza a personagem de Alzheimer
em peça dramática que um médico escreveu
para os demais colegas representarem 

nas faces do pacientes
meros atores no exercício da doença,
dentre outros males que teimam em abundar,
a desdenhar a ciência
em sua estúpida e estapafúrdia presunção

( O sábio Alzheimer

que escreveu a tragédia grega

para ópera médica,

leu-a na face do macróbio

que, se sobrevivermos ao boom da vida,

poderemos poderosos, qual o truão,

 ter que representar

a tragédia do estro do douto Alzheimer).

( "isto é castigo..."

que Deus não mo dê!).

 

Mãe, canto sua alegria antiga assim,

que era minha felicidade de antanho,
não num tom elegíaco ou ditirâmbico,
mas com ordem de ode
eivada de nostalgia,
pois fica claro que nós, - todos!,

os maus filhos, que somos, - todos tolos!,

péssimos e ingratos seres humanos,

tratamos o outro ser humano,

no caso até a mãe,

não com respeito, carinho e amor,

nem com qualquer laivo de caridade
que ultrapasse o que é  mero verbo 

em lábios mendazes da barregã,

mas com desdém,

porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,

pessoa de proa de nossa vida,

que todo o amor semeou e doou para nós,

que nos embalou e consolou com carinho,
bálsamo que nunca mais usufruímos;

não obstante isso e tudo o mais
que não ouso narrar

por vergonha de constatar que tanto amor

teve o retorno de tanta indiferença,

pois  passamos  tratar nossa mãe,

que é a nossa vida,

como se morta fosse:

- tratamo-la como mula e trator que somos,
Massey  Ferguson,
- tratamo-la como se ela fosse

um jazigo vivo,

um túmulo aberto no peito

- da dor maior,
que é um dó maior...

que rasga e fere gravemente

- até nossa maldade infinita!

  Isso grito de mim

e sou meu crítico severo.

Mas a vida é assim 

e assim seremos todos tratados

pelo tratorista do dia

que sai para rasgar o ventre da terra:

roubar a terra para outrem

que lhe ordena a roubar

na doutrina da lei

dos escribas hipócritas

que o somos escrevendo.

Ó copioso amanuense!:

"Isto é castigo

que Amor de dá".

 

Mãe, não é verdade, ó mãe,

que ainda me escuta daí

mesmo com a baixa umidade no ar

que mal me faz respirar?! 

Mãe, que  faz o oboé expirar

na melodia do luar

e suspirar ao se lembrar

do poeta Inácio Quinaud,

do qual, ela, minha mãe,

narrou-me o drama,

a tragédia que terminou em suicídio! 

( O poeta vive sob a pressão do front,

da casamata, da taberna, da caserna, da Cúria...)

e do que suspira na lira da brisa

o árcade inconfidente:

"Isto é castigo

que Amor me dá".

Mãe,

que deixa pendoar o perdão

 para este filho impenitente, a este,

ou quem sabe no zênite, nadir... a oeste...
- este filho  sem sorte e sortilégio no norte

que precisa de muita penitência filial

à maneira do profeta Oséias.

Todavia, mãe, 

- a minha mãe!, 

não me cobra que eu espalhe 

um punhado de cinza na cabeça,

cilício e vestes de saco use

e abuse  como Deus quiser

- se quiser pela "Opus Dei", pois

"Isto é castigo 

que Amor me dá".

 

 

Mãe pode ter morrido para a poesia

do sublevado Alvarenga Peixoto

como morreu para muita coisa;

porém nós, mesmo em criança,
morremos todas as noites
e acordamos com a aurora
para que venha nos acordar
no fuso do dilúculo,

na lua embrulhada em teia de aranha,

toda branca, pálida,

pois todos somos roubados e furtados

de células, acervos de memória,

dentre a infinidade da riqueza
que foi e é nosso tesouro na vida,
sempre surripiado, bifado tesouro,
sem que nos socorra

o Código Penal Brasileiro

ou as leis internacionais
que berram e ladram,

mas somente põem o ricto do sarcasmo

em lábios entreabertos num sorriso irônico

do ladrão, que não é cão,
nem ladra feito um canino
- e também a ferida da berne
no boi,  vaca,  bezerro,

os  quais ruminam e berram,

erram pelo pasto vasto,

carreando a berne a mosca varejeira,

a fim de que o abençoado pão de cada dia

chegue à mesa do médico  veterinário
que  também merece sobreviver

e se alimentar de glúten,
caso não seja celíaco(celíaco!).

( "Isto é castigo

que Amor me dá").

Outrossim, além de não permitirmos

 paz aos vivos,

nem à nossa amada mãe,

em seus dias turvos

nos quais vê quase que tão-somente

o Ancião dos Dias

debruado nas madrugadas 

ouvidas em madrigais

e cheiradas em madressilvas,

- nós os irrequietos 

não deixamos nem os mortos ao limbo:

estão sempre nas nossas digressões,

visitam-nos em sonhos 

e os visitamos em cerimônias anuais,

se não dialogamos com eles 

escritos sob os signos,

afogados sob montanhas de signos

em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios

que são "proclamas" do mal-do-século,

em "Confissões" de Alfred de Musset 

e na vida extravagante de Lord  Byron,

um dos maiores poetas de Europa,
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da Inglaterra
de João-sem-Terra
e Ricardo Coração de Leão.

Em algum lugar
da terra de mãe
( terra em mim)
há uma rua simples e torta
com a porta aberta à lua morta
nos olhos do poeta Inácio Quinaud
morto
- como seremos sob sereno
 um dia, noite ou madrugada
 quando já não estaremos
íntegros sob o culto ao luar
na Rua Inácio Quinaud
que escura cura que escuta
o canto da cachoeira
 entrar nos seus casarios
- ouvidos do rio
com martelo e bigorna

( "isto é castigo 

que Amor me dá").

( PARA O LIBRETO "RECOLHA DE POEMAS E BALADAS PARA A RUA INÁCIO QUINAUD,
ESCRITO PARA O BALÉ E  A ÓPÉRA :"MÃE NO PAÍS DO "NONSENSE" COM SUAS  FILHAS ALICE MULTIFACETADA").

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GLOSA(GLOSA!) - etimologia etimo wikdicionario

Sugiro a Deus,
se é que Ele continue a ser elencado
entre os seres,
- que reinvente, recreie-nos!, crie, recrie - o tempo,
modificando-o, inovando-o no ovo,
( No ab ovo e - "abre" ovo! )...
- Sugiro!,  enquanto sujeito,

que o tempo não seja mais algo fixo,
porém um portal aonde possa passar o ser humano
- portal de entrada e saída
de um mundo que foi real
e continue sendo-o na senda,

na venda, no escambo, 

no amor que arrepia...
ao bel prazer de cada um
que vá e venha em revisita
a um tempo antigo que retorne ao cotidiano,
que vá  a pé, agora e hoje,  ao pretérito
e do passado ao hoje e agora

seja um passo

ao paço,
porém não enquanto e apenas 

as penas de uma memória nostálgica,
mas íntegro, completo, 

com todo o seu cosmos,

plexo, nexo, sua complexão e compleição,
a qual fornecia corpo e alma,
espaço e tempo,
para todos aqueles seres humanos
abrigados na casa daquele tempo
em que o templo, agora em pó,
a consonar com a profecia,
estava em pé com pedra calcando-o
e ao pé  do tempo
e da escadaria que corria ao templo
feita(o!?) criança efusiva.

Templo no tempo, então,  em retorno pleno,
na categoria substância,
que sustem a tese de Aristóteles.
Templo no qual se ouvia recitar 

( e se pode ou poderá ouvir 

a qualquer instante)

o arcanjo e o serafim
em preces sem fim
- com récitas para três violinistas azuis-miosótis
e dois violinistas verdes-rãs,
com face no anfíbio,
no sátiro, no fauno...
 
Sugiro à divindade 
que eu possa visitar,
revisitar,
o tempo em que meu filho e minha filha
cabiam no espaço emoldurado 
das teias de teses que a aranha esqueceu de arranhar,
- teses, em tese!, de susbstância temporal
que os vestiam com tez de crianças
e eu com um capote de pai inexperiente,
pele incipiente...

Faço esta sugestão,
que é uma eufêmia,
ao Ancião dos Dias :
que eu possa retomar o caminho
( ou ir ao sapato!)
da casa paterna e materna
como quando eu era criança
e podia conviver com meu pai e minha mãe
naqueles tempos de antanho
com fogueira de São João a queimar
e estanho a espocar seu grito de lata
( o grito do estanho no quadro 'O Grito"
- de um Munch boquiaberto
entre a corrosão da ponte
e outras ligas metálicas
que não possuem o metal cassiterita,
de onde vem o óxido originário do estanho).

Liga metálica e não-metálica
de estanho com estranho!,
sugiro ao senhor Deus dos homens justos,
dos homens de bem,
dos virtuosos arrolados em Ética a Nicômaco,
da lavra do filósofo estagirita,
( quão presunçoso sou e solução na solução!
- que tudo apaga com rasto d'água)
que o tempo soprado no oboé da bolha
- como melodia da infância,
insuflada pela oboísta-criança,
crie, recrie, recreie com o universo-tempo
aonde possamos trafegar,
trafalgar, quiçá,
antes que o demônio no homem
tome pé sobre as cristas das ervas escarlates
derreadas no sangue derramado inutilmente
pelo punho-punhal em serviço nas aras,
porque ruim o ser humano é
tão nocivo
que o santo
é sua pior forma de perversidade
-  hedionda!
( Hediondas suas ondas senoidais!
O que não é de onda!...
mas de loca
onde se esconde a louca moréia,
sob arrecifes, restingas:
escolhos que não  escolho
olho no olho,
dente no dente...dentina!).

Sujo sugiro ao deus dos totens e tabus,
dos caititus, das urutus , dos urubus,
porém não do que o arcabuz
busca
no rastilho da pólvora(pólvora!)
- em polvorosa!
( Goza e glosa
a morte de um grande diabo
que está no mundo
e é o mundo no giramundo
e no redemoinho que enreda
o vento moendo na moenda, mó
- dos glosadores!);
sugiro  no giro do redemoinho
d'água e vento,
ao deus do redemoinho,
ao velo velho do vento em espiral...
- a estes com dez denários, enfim,
sugiro, por mim e para fim,  esta hipótese :
que o que nos enfileira em leva de prisioneiros do mal
é o grande diabo que mata
quando nos esgueiramos sorrateiros na mata
ou nos protegemos ( e aos genes!)
sob a casamata com paliçada :
ele, o grande diabo,
dá-nos, aos dentes viperinos,
uma dose do mal
que nos envenena
e leva o próximo a morte tóxica :
hemotóxica, neurotóxica.

O estado de direito

ou sem direito : de fato, 

é o grande demônio
devorador de homens.
Não, Rousseau, o homem não é
de todo mal,
mas quando em   instituição
ou na forma coletiva,

ou seja : em sociedade corruptora, 
o estado é um diabo fora de controle,
que domina e embriaga seus pretensos controladores,
seus políticos e seus pensantes cientistas geopolíticos:
é a polícia que massacra indefesos,

enquanto corporação

ou corpo de monstro sanguinário,
o juiz que age pelo algoz,
o direito que aniquila as mentes
com seus embustes doutrinários
e seu doutos escravos e mendazes,
pois tudo o que é oficial é mendaz :
mente descaradamente tal qual, ou mais,
que a mais mendaz das marafonas.

O mundo é o grande diabo preto e branco
- em preto e branco crucificado no xadrez,
n'álma das crucíferas
cruzeiras no céu noctívago
e na cabeça da urutu
rastejante qual arroio de rocio 
marcadas por patas de rocim com veneno

- e cruzeiro benzido na testa

( essas urutus cruzeiras!

com o sinal da santa cruz

na terra da Vera Cruz em crucíferas)
sob as ervas daninhas
aninhadas na terra chã,
ao rés do chão,
por escabelo dos pés...

de Nossa Senhora,

a Virgem Imaculada

que pisa a cabeça da cobra

no céu radiante.

Nossa senhora!

- dos pés intumescidos

na idade provecta,

orai por vós e por nós

atados a estes nós :

parte do corpo no envoltório do cós,

a alma em mós,

o espírito em pós

de doutrinas faladas, falidas

e na voz potente de Amós,

profeta e voz do Senhor,

que exprime nossos queixumes com forte clamor,

pois esta é a vida

firmado o pó

no nosso corpo de anjo

que ainda não decaiu

entre as folhas amarelas

que escrevem as elegias do outono amarelo,

nu e caduciforme em folhas decíduas.

Entre nós, a nos separar,
não a nos atar nuns anuns,
no meio do caminho do "pinhéu" onomatopaico do gavião,
a alguns passos dos sapatos,
a urutu nos guarda do nosso amor. 

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